Vie. Vivre . Il a vécu: il est mort. Exister, continuer d'exister .
J'aspire à une vie qui se prend à mélanger la débauche, la maturité, la réflexion la plus réfléchie qui soit. Prise entre l'intelligence intellectuelle, l'alcool, le tabac, la tranquilité, la calme... J'aspire à avoir une vie d'écrivain. A avoir une maison dans laquelle je me sente en sécurité toute le journée, et dans laquelle le soir me terrifie. Dans laquelle je me réveillerai, sans savoir et sans chercher à savoir quelle heure il est. Dans laquelle je vivrais avec un chien qui sera mon compagnon de route, mon épaule, mon ami. Je me lèverai, ajusterai mes lunettes, prendrai la boisson que tout le monde prends mais que je déteste: Cofee. Monterai à l'étage, ouvrirai mon placard du bureau et allumerai ma cigarette, en pensant qu'il faudra en racheter. J'ouvrirai alors mon ordinateur, écrirai, choses qui seront ou qui ne seront pas. J'aurai soif. Du Wiskey. N'ai-je donc pas envie d'être comme tout le monde? Oh non, miséricorde, quelle horreur de ressembler a Monsieur-Tout-Le-Monde. S'évincer de l'ordinaire serais extraordinaire dans mon genre. Pouvoir dire "J'ai fait ça" . Pouvoir le dire sans que personne au monde, ne puisse dire, "Moi aussi" . Ah, oui. Prête à faire tout et n'importe quoi pour sortir de ce monde, de cette affreuse antipathie ressemblante.
La vie n'est alors qu'un leurre, afin de se débacler de toute impétuosité et semblabilité